“小姑娘，你没事吧？”女人担忧地问，“要不要进来坐坐？喝杯水？”

钟子欣摇摇头，声音嘶哑：“她……埋在哪里？我妈妈埋在哪里？”

女人想了想：“好像是城西的南山公墓。当时没人认领，社区出的钱火化，骨灰就存在公墓的公共灵堂里。你去问问，应该能找到。”

“谢谢。”钟子欣转身下楼，脚步虚浮得像踩在云上。

女人在她身后喊：“哎，你要不要留个联系方式？警察那边说不定还要找你……”

但钟子欣已经听不见了。

她走出单元楼，走进深夜的街道。凌晨三点，街上空无一人，只有路灯投下昏黄的光。她不知道自己是怎么走到南山公墓的，也不知道自己在哪里叫的车，只知道当她站在公墓门口时，天已经蒙蒙亮了。

公共灵堂的管理员是个睡眼惺忪的老大爷。听到钟子欣的描述，他翻出一个厚厚的登记簿。

“陈若萱……陈若萱……哦，找到了。”老大爷推了推老花镜，“2023年7月15日送来的，无人认领骨灰，编号B-47。在第三排架子上。”

钟子欣跟着他走进灵堂。那是一个阴冷的房间，一排排金属架子上摆满了灰白色的骨灰盒。每个盒子上都贴着标签，写着编号和名字。

B-47。

一个最简单的黑色骨灰盒，标签上工整地打印着：陈若萱，女，43岁。

钟子欣伸出手，指尖触碰到冰冷的盒面。就是这个小小的盒子，装着她母亲的一生。那个会在冬天把她的脚捂在怀里的母亲，那个省吃俭用给她买辅导书的母亲，那个笑着说过“妈妈永远爱你”的母亲。

没了。

什么都没了。

她缓缓跪在地上，额头抵着冰冷的骨灰盒，终于哭了出来。不是压抑的啜泣，是撕心裂肺的、仿佛要把五脏六腑都呕出来的嚎哭。十五年的相依为命，十五年的母女情深，最后只剩下这个冰冷的盒子。

管理员默默退了出去，关上了门。

钟子欣不知道哭了多久。直到眼泪流干，直到喉咙嘶哑发不出声音，直到晨曦从灵堂高高的窗户斜射进来，在骨灰架上投下长长的光斑。

她擦干眼泪，站了起来。

眼神变了。

所有悲伤、所有迷茫、所有软弱，都在那一场痛哭中被焚烧殆尽。剩下的只有冰冷的、坚硬的、淬毒般的恨意。

钟青。

那个给了她生命又夺走她一切的男人。

那个用最残忍的方式杀死母亲，还要装作若无其事的父亲。

“妈妈，”钟子欣低声说，手指轻轻拂过骨灰盒，“等我。我会让他付出代价，百倍、千倍的代价。”

她最后看了一眼那个黑色的盒子，转身走出灵堂。

天亮了。街道上开始有晨练的老人，有赶早班的路人，有卖早餐的小摊升起炊烟。普通人的世界，平凡而真实的世界。

但钟子欣不属于这里了。

她回到矿区，回到边界场缺口前——光涡已经缩到只有脸盆大小，随时可能关闭。她纵身跃入，穿过扭曲的通道，摔回矿场的泥泞中。

然后她站起来，拍掉身上的泥土，朝着钟家的方向走去。

没有犹豫，没有回头。